polemos - je-lis-je-vois-j-ecoute

On y est.

noreply@ (shakti) — Fri, 15 Aug 2008 11:05:00 +0200

"Imaginez un peu le tableau. L'homme du dix-neuvième siècle avec ses chevaux, ses chiens, ses charrettes : un film au ralenti. Puis au vingtième siècle, on passe en accéléré. Livres raccourcis. Condensés. Digests. Abrégés. Tout est réduit au gag, à la chute.

- La chute, approuva Mildred.

- Les classiques ramenés à des émissions de radio d'un quart d'heure, puis coupés de nouveau pour tenir en un compte rendu de deux minutes, avant de finir en résumé de dictionnaire de dix à douze lignes. J'exagère bien sûr. Les dictionnaires servaient de référence. Mais pour bien des gens, Hamlet (vous connaissez certainement le titre, Montag : ce n'est probablement qu'un vague semblant de titre pour vous, madame Montag...), Hamlet, donc, n'était qu'un digest d'une page dans un livre proclamant : Enfin tous les classiques à votre portée ; ne soyez plus en reste avec vos voisins. Vous voyez ? De la maternelle à l'université et retour à la maternelle. Vous avez là le parcours intellectuel des cinq derniers siècles ou à peu près."

Mildred se leva et se mit à s'affairer dans sa chambre, ramassant des objets qu'elle reposait aussitôt. Beatty fit comme si de rien n'était, et poursuivit : "Accélérez encore le film, Montag. Clic ? Ca y est ? allez, on ouvre l'oeil, vite, ça défile, ici, là, au trot, au galop, en haut, en bas, dedans, dehors, pourquoi, comment, qui, quoi, où, hein ? Hé ! Bang ! Paf ! Vlan, bing, bong, boum ! Condensés de condensés de condensés. La politique ? Une colonne, deux phrases, un gros titre ! Et tout se volatilise ! La tête finit par vous tourner à un tel rythme sous le matraquage des éditeurs, diffuseurs, présentateurs, que la force centrifuge fait s'envoler toute pensée inutile, donc toute perte de temps.

(...) La scolarité est écourtée, la discipline se relâche, la philosophie, l'histoire, les langues sont abandonnées, l'anglais et l'orthographe de plus en plus négligés et finalement presque ignorés. On vit dans l'immédiat, seul le travail compte, le plaisir c'est pour après. Pourquoi apprendre quoi que ce soit quand il s'agit d'appuyer sur des boutons, de faire fonctionner des commutateurs, de serrer des vis et des écrous ? [note : ça me rappelle ce billet de notre indispensable Devine]

(...)

A présent, prenons les minorités dans notre civilisation, d'accord ? Plus la population est grande, plus les minorités sont nombreuses. N'allez surtout pas marcher sur les pieds des amis des chiens, des amis des chats, docteurs, avocats, commerçants, patrons, mormons, baptistes, unitariens. Chinois de la seconde génération, Suédois, Italiens, Allemands, Texans (...° Plus le marché est vaste, Montag, moins vous tenez aux controverses, souvenez-vous de ça ! (...) Auteurs pleins de pensées mauvaises, bloquez vos machines à écrire. Ils l'ont fait. Les magazines sont devenus un aimable salmigondis de tapioca à la vanille. les livres, à en croire ces fichus snobs de critiques, n'étaient que de l'eau de vaisselle. Pas étonnant que les livre aient cessé de se vendre, disaient-ils. Mais le public, sachant ce qu'il voulait, a laissé survivre les bandes dessinées. Et les revues érotiques en trois dimensions, bien sûr. Tout ça n'est pas venu d'en haut. Il n'y a pas de décret, de déclaration, de censure au départ ! Non, la technologie, l'exploitation de la masse, la pression des minorités, et le tour était joué, Dieu merci. Aujourd'hui, grâce à eux, vous pouvez vivre constamment dans le bonheur, vous avez le droit de lire des bandes dessinées, les bonnes vieilles confessions ou les revues économiques."

Ray Bradbury, Fahrenheit 541, Folie pp. 82 à 86, 1953.

J'ai relu ce livre ces jours-ci, et l'écho qu'il fait aujourd'hui est assez incroyable. Je pense notamment à mes cours, que je prépare avec acharnement ; en accord avec les instructions de l'inspecteur, j'intègre pas mal d'images (des peintures, mais pas mal de dessins de presse et ... de la BD. On en trouve de plus en plus dans les manuels, et elle apparaît maintenant presque comme une obligation dans les instructions officielles.)

Je n'ai rien contre la BD, mais chaque cours accordé à lire une page de BD, c'est un texte lu en moins. Un texte - lisez celui que j'ai recopié - c'est tout un univers de pensées et d'émotions.

Mais l'inspecteur nous a bien dit aussi que, peut-être, il faudrait être moins ambitieux dans le nombre de textes finalement. Bon. D'ailleurs, le théâtre de Molière, au programme en 5e et 4e, peut très bien n'être abordé - bien que, dans les programmes, on lise toujours "oeuvre complète "- qu'à travers une adaptation filmée. Ben oui, comme ça on est sûr que tous les élèves connaissent l'histoire, car on sait bien que si on leur demande de lire le livre, peut-être 5 (et encore) le feront.

Le problème, c'est que l'intérêt d'une oeuvre ne réside pas, de loin, uniquement dans la trame narrative, surtout lorsqu'on est censé l'étudier en classe. Etudier la littérature, c'est soulever un coin du voile sur le secret du magicien, pas survoler le contenu.

Vous me direz, t'as qu'à pas écouter ton inspecteur, et faire des grands textes, uniquement dans le texte. Le problème est qu'en effet, j'en aurai 5 qui comprendront de quoi je parle. Et 20 autres qui hurleront à la lune. En étudiant les Misérables en BD, j'arrive au moins à faire lire quelques mots de français correctement orthographié à des jeunes qui, autrement, oublieraient sans doute jusqu'à l'existence de l'écriture; j'ai quand même des parents d'un gosse de 3e, l'an dernier, qui ont refusé d'acheter un livre de poche que j'étudiais sous prétexte que, de toute façon, leur gosse irait en voie technologique l'année suivante, et qu'ils n'allaient donc pas gâcher de l'argent pour un livre.

Deux euros, ça vous change un destin.

Je vais couper la cacahuète en deux : l'année prochaine, je fais lire Fahrenheit en 4e, et à la fin, je leur montre le film, comme ça, tout le monde sera content ! Et je continuerai à prendre des quarts d'heure ici et là pour juste lire des textes, c'est le seul moment où j'ai un calme absolu des zaffreux dans la salle.

Qui a dit que les jeunes n'aimaient pas la littérature ? C'est juste le mouvement des yeux pour lire qui les fatigue...

Lecture russe.

noreply@ (shakti) — Wed, 13 Aug 2008 13:40:00 +0200

Dans les camps, que de fois Choukhov s'était rappelé comme on mangeait, dans le temps, à la campagne : des pommes de terres à pleines poêles, la kacha à même la marmite et, encore plus avant, avant les kolkhozes, de la viande, par tranches entières, et quelles tranches, sans compter le lait, qu'on lampait à s'en faire péter les boyaux du ventre. Or, dans les camps, Choukhov avait compris que c'était mal agir. On aurait dû manger en y pensant, en pensant seulement à ce qu'on mangeait, comme il fallait, en détachant de tous petits morceaux avec ses dents, en se les promenant sous la langue, en les suçant avec le dedans des joues, de sorte qu'on ne perde rien de ce bon pain noir humide et qui sentait si bon. Parce que Choukhov, de quoi il s'était nourri pendant huit ans, que voilà même la neuvième année qui commence ? Autant dire de rien. et pendant tout ce temps-là, qu'est-ce qu'il n'avait pas trimé !

Alexandre Soljenitsyne, Une journée d'Ivan Denissovitch, Pocket pp. 68-69.

Je suis navrée que ce monsieur ait fricoté avec l'extrême-droite et qu'il ait été plus que réac sur pas mal de sujets. Il n'empêche, on lit une page de ce roman et on se prend en pleine face, si jamais on l'avait oublié, ce que c'est que la littérature. Je regretterai toujours de ne pas pouvoir lire tous les livres dans leur langue originelle, qu'est-ce qu'on doit y gagner encore !

Prochaine résolution de début d'année : ne plus attendre que les écrivains meurent pour lire leurs bouquins...

Mythologie.

noreply@ (shakti) — Thu, 31 Jul 2008 19:53:11 +0200

Godemiché n'était pas comme les hommes obligés de passer par les misères de l'enfance. Dès qu'il fut dans le sein de la jeune abbesse il s'électrisa et prit aussitôt l'age de la puberté. Le premier usage qu'il fit de son existence fut de glisser du corset de l'abbesse vers un endroit que la pudeur m'empêche de nommer dans un siècle où la décence est un si beau mot. L'abbesse tomba dans l'instant en extase, ses yeux mourants et presque fermés par le plaisir. ; un mouvement délicieux l'agitait voluptueusement à chaque secousse que lui donnait Godemiché, elle s'écriait : Ah !... Ah !... J'expire... Mon bon Jésus, est-il possible que ta bonté ait rendu les créatures capables de tels ravissements ?

A peine Godemiché eut-il rempli de sa fonction la mère abbesse, qu'il s'envola sous le jupon d'une jeune novice : la nonne tomba à l'instant dans cet état charmant qui rend les mortels égaux aux dieux. Ah, coeur, s'écria-t-elle, ô plaisir... je meurs... j'expire... attends... finis... non, continue... Un silence enchanteur succéda à ce barbouillage ; bref, Godemiché, comme un papillon volage, ou comme un Français, voltigea de nonnes en nonnes, les combla de plaisirs. fatigué de tant d'exploits, le héros tomba à terre.

Un vieille discrète le ramassa, et croyant le ranimer dans son sein comme elle avait vu faire à son abbesse, elle ne fit que hâter le moment de son trépas. : le valeureux Godemiché, épuisé de fatigue, et saisi par le froid qui le prit subitement dans les tétons secs de la douairière, expira. L'abbesse et les nonnes, revenues de leur extase où le plaisir les avait plongées, demandèrent où était le dieu qui les avait enchantées. La vieille le tira de son sein et leur montra le pauvre Godemiché sans vie : à ce spectacle, elle versèrent un torrent de larmes ; l'amour, ce vrai consolateur du monde, leur donna l'idée de faire une figure semblable à celle du défunt. On la fit d'abord de chamois, quelques temps après de velours, et les siècles perfectionnèrent tellement l'instrument qu'on introduisit dans son sein un petit réservoir de lait chaud qu'un piston artistement construit élance avec vigueur dans le séjour constant de plaisirs ; depuis ce temps, l'image sert de réalité ; la figure du mort a passé dans tous les couvents où il a pris le nom honnête de bréviaire du diocèse.

Abbé du Laurens, L'Arétin Moderne, II, 1763, dans Histoire de l'érotisme, de l'Olympe au cybersexe, Découvertes Gallimard.

Un texte résumé de L'Histoire édifiante de Godemiché ;-)

Kama-sutra ?

noreply@ (shakti) — Fri, 25 Jul 2008 09:43:03 +0200

Le porno indien fait sa révolution... Mais pourquoi, POURQUOI, la moustache ???

Si j'étais encore sur Facebook, je créerais un groupe : "Pour l'interdiction absolue du port de la moustache en Inde" ou "les poils sous le nez, c'est péché."

De Saint-Denis à Saint-Germain.

noreply@ (shakti) — Fri, 18 Jul 2008 19:40:00 +0200

Double journée, aujourd'hui : une fin de matinée à vagabonder la truffe à l'air dans le quartier de la gare du Nord, la rue du faubourg Saint-Denis et ses tentacules en long, en large, de ci, de là... à humer les odeurs chaudes de curry, à saliver en passant devant une rôtisserie d'où s'échappaient des odeurs de poulet grillé et croustillant, puis, juste après, le parfum léger des cageots de carottes et de pastèques, qui attendaient sur le trottoir qu'on veuille bien les ranger, et haranguaient, pour passer le temps, les badauds de leurs senteurs rafraîchissantes.

Les commerçants qui vous hèlent parfois, avec toujours un petit mot flatteur, pour vendre deux pêches ou quelques tranches de jambon. Un gros monsieur qui me fait une vanne en passant : "Attention mademoiselle, à garder le nez en l'air, vous risquez de tomber dans un puits sans fond sans vous en rendre compte" ; déjeûner dans un resto indien, oh joie, un Bollywood pur jus sur écran plasma, tous les Indo-Pakistanais du resto qui mangent en se dévissant la tête pour ne pas en rater une miette. Samosa délicieux, un lassi mangue tellement énorme que j'en ai à peine bu la moitié...

Puis, l'après-midi au musée d'Orsay, où je suis allée attirée par une expo sur les débuts de la photographie en Grande-Bretagne. Très belle expo, très émouvante. Les tout premiers calotypes, inventés par Talbot - on trouve une présentation très bien faite là - montrent des images où le flou se dispute au net, et surtout où les personnes ont l'air d'émerger à l'instant de la brume, de s'éveiller pour le regard du spectateur. Ca paraît ampoulé dit comme ça, mais je vous assure que c'est saisissant ! Souvent, les parties les plus précises des calotypes sont les visages et les mains, qui semblent prendre, du coup par contraste avec le relatif flou ambiant, une vivacité extraordinaire.

Les temps d'exposition étaient de plusieurs minutes, ce qui fait que les photos d'extérieur, où les éléments ne sont pas maîtrisables, sont particulièrement intéressantes : j'ai en tête deux calotypes où l'on voit une rivière, dont les flots ressemblent, lissés par le temps d'expo, à de la soie lisse et blanche, et forment un contraste incroyable avec les monuments imposants et abrupts (presbytères souvent) photographiés en arrière-plan.

Une salle entière consacrée à des prises de vues de l'Inde à la fin des années 1850 ! Incroyable ! Une vue du Taj délirante et le chok d'Agra, pour les lieux les plus célèbres. Les calotypes sont vraiment sublimes, d'une maîtrise de plans impressionnante - rappelons qu'aucun n'était "photographe" de métier, ils étaient chirurgien, avocat, prof d'université...

L'expo dure jusqu'en septembre, et elle vaut le coup - voyage dans l'espace et dans le temps garantis !

Et bien sûr, entre chaque salle d'exposition à Orsay, on admire sans compter les sculptures (quelques unes de Camille Claudel !!! Qui a droit à une expo exceptionnelle au musée Rodin que stupide que je suis, je ne suis pas encore allée voir !), on vadrouille un peu dans les salles de peinture du 19e siècle, et on en rapporte des photos...

Camille Claudel, L'age mûr.

Camille Claudel, L'age mûr, détail.

Camille Claudel, l'age mûr.

Sinon, y a Rodin aussi, qui fait des trucs pas mal :

Rodin, Bellone.

Mais Camille, elle me scie parce qu'on trouve la force de la patte du maître, et une sensibilité qu'elle a réussi à entrer dans le bronze et le marbre, et là je dis : "Madame".

Raghu Rai, photographe de l'Inde.

noreply@ (shakti) — Mon, 14 Jul 2008 10:40:00 +0200

Où on aimerait se trouver à New Delhi en ce moment... A la National Gallery of modern art se tient une exposition sur Raghu Rai, photographe indien, dont les sujets d'inspiration, outre son pays en général, furent Mère Thérésa et la catastrophe de Bhopal ; si vous avez des mouchoirs sous la main, lisez la biographie de Sunil, une victime "tardive" des émanations toxiques.

(Sunil, photographie de Raghu Rai)

(enterrement d'un enfant anonyme, Bhopal, 1984, photographie de Raghu Rai)

(Mère Thérésa, photographie de Raghu Rai)

Découvrez Renaud!

Hancock.

noreply@ (shakti) — Sat, 12 Jul 2008 22:34:18 +0200

Soirée de merde au ciné. Salle bourrée de "ouaich ta mère" qui ont passé leur temps à commenter bruyamment, à s'insulter, à se lancer des poignées de pop corn (la salle n'était plus qu'un immonde chantier à la fin), à hurler de rire dans les moments tristes, bref, à pourrir l'ambiance. Mais je suppose qu'il faut comprendre, ces pauv' petits ont besoin de se défouler.

Quant au film... sympa, sans plus. Et s'il n'y avait pas le beau Will, ce serait sans doute sympa-moins. C'est très attendu, les dernières 20 mintes c'est - à mon avis - un gros n'importe quoi. Evidemment, du plaisir avec les effets spéciaux, et des répliques qui font mouche.

Je suis colère là. On va dire que je n'irai plus au cinéma le samedi soir.

Fantasme et réalité.

noreply@ (shakti) — Sat, 05 Jul 2008 15:12:00 +0200

Du calme, je ne vais pas faire le récit des journée précédentes, non non non - même si on ne dira jamais assez l'effet érotique des tatouages mâlesques, yipeeeee yeah ; la devanagari autour du biceps, ça vous réveille une libido, je ne vous dis que ça ; d'ailleurs, ça me donne assez furieusement envie de m'en faire un au bas du dos, mais ça, c'est une autre histoire.

Bref, comme je suis dans une phase, on le comprendra, de légère... décompression, et que fichtre, ayéééé, c'est les vacances, je me suis lamentablement vautrée devant la télé cette après-midi et j'ai regardé, pour la première fois, un épisode de "L'Amour est dans le pré", dont je pense que tout le monde a entendu parler.

Et là, je me dis que ma santé mentale va bien, merci. Je passe sur mon admiration légèrement teintée d'incrédulité devant ces gens qui, à visage découvert, se laissent filmer dans un moment terriblement intime - celui de la séduction. Je trouve franchement courageux -mais surtout complètement inconscient voire débile - que des gens qui sont loin d'être des canons osent ainsi s'afficher devant des millions de téléspectateurs... Quand on pense à certaines femmes qui ne sortiraient pas chez leur boulanger si leur brushing n'est pas nickel et sans deux kilos de fond de teint... Ca laisse songeur sur le pouvoir de la solitude sur l'égo.

Ce qui me scie en revanche, c'est de voir des femmes qui ont passé les 13 ans, et de loin, qui ont souvent été mariées, qui ont parfois des enfants, fondre en larmes parce que le gars, qu'elles ne connaissent ni d'Adam ni d'Eve, qu'elles ont juste vu à la télé et avec qui elles ont échangé trois mots, ne veut pas d'elles. Des femmes à l'air normal qui couinent "Mais chui amoureuse et j'aurais voulu fonder une famille avec lui !!!"

Hein ????

Amoureuse ???

Fonder une famille ???

Mais qu'est-ce qui peut se passer dans la tête des gens qui se disent que quelqu'un qu'elles ont vu 10 minutes à la télé est une âme soeur ??? Et comment peut-on seulement imaginer faire des gosses avec quelqu'un avec qui on on n'a même pas encore couché ?

Je ne comprends pas. Je comprends le béguin immédiat devant le gars qui représente le fantasme incarné (ce qui fut le cas avec Mister Perfect, d'où le surnom, rrhhhaaaaaaaa - (râle lubrique) mais dans ce cas-là, on ne pense pas à procréer quand même ! On pense à beaucoup beaucoup beaucoup de choses, mais pas aux baveux qui vont vous pourrir les dimanche matin pour les 20 ans à venir !

Bref, le marché du célibat a de beaux jours devant lui, vu la représentation cucul de l'amour qu'ont encore beaucoup de femmes !

Avec quoi pensent les garçons ?

noreply@ (shakti) — Fri, 27 Jun 2008 15:05:00 +0200

A l'instant sur France Inter, une jeune homme explique une étude très sérieuse qui sera publiée dans le prochain numéro de "Cerveau et psycho" (tout un programme) sur ... comment ramasser du mâle qui n'en veut à la plage.

On multiplie par 2,5 les chances de se faire draguer avec un tatouage au bas du dos.

On multiplie par 1,5 les chances de ramasser un excité du caleçon avec les seins nus.

On multiplie par 3 les chances de se faire coller contre la baraque à frites avec un string.

C'est décidé, cet été, à la piscine, je fais la totale ! Chui sûre que ça va marcher, puisqu'il n'a pas précisé de critère physique au départ !

Sagan, le film.

noreply@ (shakti) — Wed, 25 Jun 2008 23:09:00 +0200

Il faut que je trouve le moyen d'arrêter les films dont je sors les yeux bouffis et la goutte au nez ! Un très bon moment de cinéma avec ce film, des dialogues au couteau, du rythme, des personnages trempés et attachants.

Peut-être m'est-ce personnel, mais j'ai pris les citations de Sagan, qui rythment le film en voix off, en pleine face ; "Insensé lecteur qui crois que je ne suis pas toi", c'est l'apanage des grands auteurs de réaliser cet exploit : en parlant d'eux ou lorsqu'ils créent un monde, ils touchent au plus juste chacun de nous ; ils percutent ce qui nous est le plus intime, et qui est en même temps le mieux partagé. La solitude, la peur, la solitude encore.

Le film est drôle souvent, triste parfois, on peut trouver qu'à vouloir à toute force coller à la vraie Sagan, Sylvie Testud est parfois dans la caricature - notamment, je trouve, quand elle est Sagan jeune, après, c'est vraiment bluffant. N'empêche, ce film fait définitivement partie de la catégorie des films "pfiouh", ce dont je sors un avec un tressaillement dans l'âme, avec l'impression d'avoir entrevu quelque chose de moi-même, un reflet de la nature humaine.

A tout seigneur tout honneur : c'est pour une bonne moitié dans les citations choisies que reposent ces moments-là.

J'en connais une qui va compléter sa bibliothèque dès demain !